“Ich würde das hier alles am liebsten aufnehmen. Nicht für mich – ich werde das nie vergessen – sondern für die ganzen Leute zu Hause. Ich will ihnen zeigen, dass es das hier wirklich gibt, dass es nicht nur Legenden sind. Das hier ist Berlin, und das hier gibt es nur in Berlin.”

Natürlich tun wir es nicht. Erstens fehlt uns das Equipment, um soetwas auch nur ansatzweise realitätsnah festzuhalten. Es ist zu dunkel. Die Musik nicht auf Video greifbar. Unmöglich. Dazu noch: nicht teilhaben, nur observieren, um es später greifen zu können- den Moment ziehen lassen? Nein. Und dennoch: ein bisschen sticht es. Wie erzählen wir davon, wenn es vorbei ist? Ohne die Bilder- ohne den optischen und akustischen Eindruck? Und wem erklären wir, wie unfassbar die Location war, wie aufwendig die Vorbereitung, wie fantastisch die Musik, wie groß und vollkommen der Abend und wie es sich angefühlt hat, in den Sonnenschein des Wedding herauszutreten und Arm in Arm wankend die frische Morgenbrise auf der Haut zu spüren? Wer will uns zuhören, ohne es sehen zu können?

Werden wir uns daran erinnern, dass wir uns an den Türstehern vorbei in die abgeschlossenen Teile schlichen? Daran, dass der Pool uns und wenige andere Rebellen erwartete, der Pool des verlassenen Schwimmbades- leer, verlassen, glänzend im Licht. Wir sind wie kleine Kinder, die sich an solchen Dingen erfreuen. An dunklen Katakomben unterhalb der Straßen in einem nicht angesagten Teil der Stadt. Wir wollen ein Teil davon sein. Wir wollen mithelfen, es zu gestalten- so wie vor uns andere, woanders. Wir wollen erinnert werden, nicht angeben. Wir wollen nach Hause fahren und von der Faszination unserer Jugend berichten und von den Dingen, die sie verpasst haben. Nicht weil wir cooler sind. Nur leidenschaftlich.

Es sind nicht ausschließlich die Vorwürfe der elitären Einstellung, die uns davon abhalten. Es ist auch unsere eigene Wahrnehmung von Vergänglichkeit. Wir können es nicht digital speichern. Wir können unsere Gedanken nicht konservieren und unsere Erinnerungen nicht wahren- und schon beim nächsten Mal werden bereits einzelne Fragmente überschrieben, mit mehr Funken und Blitzen und Musik und unbeschreiblicher Faszination.. und plötzlich war das heute vergessen.

“Man with all his noble qualities, with sympathy which feels for the most debased, with benevolence which extends not only to other men but to the humblest living creature, with his god-like intellect which has penetrated into the movements and constitution of the solar system- with all these exalted powers- Man still bears in his bodily frame the indelible stamp of his lowly origin.”

Die Parties in Berlin, die unsere Leben in Glitter eintauchen sind nicht die Stationen, die wir in vierzig Jahren noch in unsere Haut eingebrannt haben möchten. Wir glauben, zwischen Momenten der Jugend und der Freizügigkeit, irgendwo einen Hauch von Wahrheit und Präsenz zu hinterlassen der viel stärker und dringlicher wirkt als “nur” das wilde Getanze in dreckigen Maschinenräumen. Aber es ist naiv.

Du kennst den Namen deines Vaters. Du kennst den Namen deines Großvaters. Du kennst nicht den Namen deines Urgroßvaters. Drei Generationen, bis er vergessen war.

Es braucht drei Generationen, um im Staub aller Lebenden und Toten zu verblassen. Drei Generationen, die wir verfeiern. Drei Generationen Schwarzlicht und große Augen, wenn wir uns die Gewisstheit der nicht vorhandenen Nachhaltigkeit aus den Poren schwitzen. Drei Generationen – und wir können es niemandem mehr erzählen.